A poesia é deslocada da palavra,
da atitude, da idéia.
Se esconde entre teias antigas,
escuras, passadas.
A poesia se desintegra
( e se integra)
na parca luz do ser,
Para renascer inteira
a cada amanhecer.
Desse ponto voa livre
(e inalcançável)
Aos simples humanos
Que tanto a almejam.
E daí recomeça todo o ciclo
De retorno, integração,
esconderijo e liberdade.
Eterno, cansativo,
Desesperador
Desesperançador
Finalizador dos dias eternos que vivemos.
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