Reflexão

Enter your search terms Submit search form

Busco, na intemperança das pessoas, os traços daquela parte de mim que abjeto. Percebendo com clareza os efeitos nefastos desses traços ignóbeis, elimino-os de minha vida o máximo que posso. Mas não há aquele que, sendo mortal, seja imaculado. Nem eu, senão seria uma santa entediada. Lamento apenas que a clareza só seja maior quando vista na imagem refletida no espelho e raramente na pura e simples auto-reflexão.

Povos do Mar II

O assunto não se esgota. Ao testemunhar o abrir das velas ao vento terceiro do dia, em barcos alheios, os imemoriais desejos de se lançar ao mar retornam fortes, soltando as amarras da imaginação contida apenas pela estreita praia.   Com panos desfraldados, a navegação contínua por caminhos desconhecidos é o que acaba sendo o destino comum.   Respingos de água do mar refrescam a alma curtida, branca e azul marinho, desses eternos marinheiros.   Está no sangue ancestral.

História Comum

Enter your search terms Submit search form

As histórias dos outros
Se mesclam, se misturam e se juntam
Na história de um povo

Vidas interlaçadas,
Intercaladas,
na construção de uma nação

Estranhos construtores
de experiência comuns,
de futuros comuns

Os alheios, os estranhos,
os outros,
sem se darem conta,
fazem e refazem suas histórias
e sua história,
juntos,
mas sem se notar.
Estranho ser humano.

Povos do Mar

Enter your search terms Submit search form

Os povos do mar
têm o horizonte como limite.
Ilimitado.
O sal tempera-lhes os espíritos,
inchando as saudades,
mas secando eventuais tristezas.

Os povos do mar
não temem molhar os pés
em águas e aventuras.
O sol que lhes beija as frontes,
também tinge de dourado
os olhos e os olhares.

Os povos do mar
Se lançam em busca de oceanos outros
Mares, naturais caminhos
daqueles que vão só,
mas nunca sozinhos.

Enter your search terms Submit search form

Long time without a visit here...life is speeding so fast, that I am leaving many things behind...
But I am back.
I found The Daily Meme and wanted to share:

A meme is:

An idea that, like a gene, can replicate and evolve.

A unit of cultural information that represents a basic idea that can be transferred from one individual to another, and subjected to mutation, crossover and adaptation.

A cultural unit (an idea or value or pattern of behavior) that is passed from one generation to another by nongenetic means (as by imitation); “memes are the cultural counterpart of genes”.

Origins of the word

The term and concept of meme is from the 1976 book by Richard Dawkins, The Selfish Gene. Though Dawkins defined the meme as “a unit of cultural transmission, or a unit of imitation,” memeticists vary in their definitions of meme. The lack of a consistent, rigorous definition of what precisely a meme is remains one of the principal criticisms leveled at memetics, the study of memes. (from the Wikipedia)

O Livreiro, a rede social de quem gosta de ler. Dê uma olhada.

  

When I was dead

I was about to open my eyes,

But I heard someone cussing.

Then, another one.

And another.



Someone called me an old fart.

Someone else said I was cruel and insane.

The first one said I was an ogre.



Then I heard my wife’s opinions:

A fake, stupid, limited man,

With the head in his dick,

Always ready to fool someone.

Money was my sin,

And I always thought I could buy everyone.

Someone told her she sold herself,

And I wanted to laugh,

But she said she was the mother of my children,

And she endured things for them.



That conversation lasted a long time,

And for the pain and anger in their voices,

All I did was hurt and wrong people.

I didn’t know I was like that.

I didn’t think like that.



It was better when I was dead.

Entendimento

Enter your search terms Submit search form

O domínio de uma língua não está somente no uso que se faz dela, escrito ou oral, mas muito no poder de entendimento da leitura. Analfabeto (sim, funcional) é aquele que lê sem entender.


Portanto, colocar pessoas que não sabem entender o que leram em posições onde entendimento é necessário acima de tudo, é morte certa. Pior ainda se for uma posição visível, ou da qual dependam constituintes e afins. Se o infeliz não entende o que lê, não consegue articular pensamentos, nada, e fica dando murros em ponta de faca ou destruindo o que nem foi construído ainda.

Sem lógica

Podemos perder horas em explicações, porquê devemos e porquê não devemos. Perdemos tempo desfiando razões intermináveis à(o)s nossa(o)s amiga(o)s, muitas vezes totalmente ilógicas. Podemos recitar motivos irreais e surreais. O fato é que tesão não escolhe, nem avisa, sente-se ou não. Ponto final.

E é aí que começa o problema...

 

O sol de dez quilates

Imigrar é fácil, duro é viver com as memórias, as boas, é claro. Escrevi essa frase hoje bem cedo, quando cheguei no trabalho, e estou prestes a sair (ok, daqui há ainda longos 40 minutos) e ela, tão somente ela, me encarava no papel branco exposto na tela de cristal líquido (ou será plasma?). Tenho de ir em frente. É o quebrar do ovo que o Eric Meisel fala em seu livro sobre escrever e escritores.

A caminho do trabalho hoje, pensava eu no ônibus como o Rio é lindo naquele mesmo horário, essa época do ano. Às 7 ou 8 da manhã, quando se sai do Elevado da Perimetral e toma-se o caminho do Aterro do Flamengo, o asfalto reluz no brilho dourado da manhã de outono carioca. O Outeiro da Glória, agora minúsculo ponto de história no alto do poluído bairro, parece flutuar no dourado-pálido do sol ainda fraco do dia menino. As folhas grandes das árvores tropicais ao longo do caminho, ainda úmidas de orvalho, refletem, aqui e ali, o mesmo sol fraco, esparramando ouro dez quilates em sua superfície. O ar da manhã, ainda não poluído pelos milhares de veículos que virão ao longo dia, ainda meio frio, segura suspensa uma poeira típica das cidades, e essa poeirinha também reflete o sol fraco e parece iluminar de dourado etéreo a cidade que vai despertando. Não consigo esquecer desses detalhes (nem quero), que minha alma de poeta tantas vezes observou. Daqui, da asséptica San Francisco, sem poeiras, nem manhãs douradas de tal intensidade, nem gente que olha pela janela dos veículos, só me restou conviver com a memória do lugar de onde venho e suspirando pesado, fechei os olhos e tentei espantar a lembrança, pensando no email que teria de escrever ao chegar aqui.